Filhos da puta

Todos os anos é a mesma coisa. Uma tristeza, uma vergonha, uma revolta gigante.
Como é possível existirem coisas (não me parece que lhes possamos chamar pessoas) que conseguem pegar fogo ao que quer que seja? Destruírem a natureza, trabalhos, sacrifícios de uma vida e a própria vida de algumas pessoas?

Dá-me pena ver as pessoas chorar, desesperar por terem perdido tudo o que tinham. Por, em minutos, terem visto tudo a desaparecer sem poder fazer nada.
E a tristeza que assola? Aquele que aparece ao ver pessoas a lutar contra o inferno, em prol dos outros. Pessoas que dão tudo por tudo, magoam-se e chegam até a morrer.
O meu irmão já foi bombeiro e ia ficando num incêndio que um qualquer filho da puta decidiu atear.

Neste momento oiço a sirene dos bombeiros, não vejo fogos, mas à minha frente, da janela do meu quarto, da janela da minha sala, vejo uma serra que era verde (embora ainda recuperar do ano passado e de todos os outros anos), ardida.

Como é possível alguém ser tão frio, cobarde, frustrado, mesquinho, tão pequenino?
Deviam ARDER todos, literalmente! E lentamente, muito lentamente.